1968年。
巴黎的天换了颜色，我知晓她处于春与夏交接的时段，但美丽的夜里的萤火却熄灭了——不知从哪一日起，更或许火光还没真正燃着。我并不了解这些。
我拥抱着一大捧新鲜的蔷薇花混进人群，他们像英雄、像自由的胸怀激烈的无产者，千百人都有着同一颗心，他们走在街垒，仿佛孤独地行走在空无一人的街垒。
向往解放，反对战争，跟进时代，用文化而非暴力去取得胜利成果！就像此时正轰轰烈烈进行斗争的东方的中国，如此激动和鼓舞人心，毛领导的伟大斗争就为法国人也做了标杆。
他们大谈巴黎公社，谈用游行换来的和平，谈切·格瓦拉，谈毛，然后他们一齐唱起《国际歌》：“起来，饥寒交迫的奴隶……”
他们想象自己是让·尼古拉·阿蒂尔·兰波。
三月。
——“他们在流血，愿意打仗的把人们送上战场，不愿意打仗的人被迫为了不光彩的荣勋送命。”
一架楼牌倒在呛人的烟气里。学生占领了行政楼。
四月。
——“艺术本在此处，国王将它烧死。”
抗议声淹没舞台。
五月。
――“前进，同志，旧世界已经被抛在脑后。”
学生被逮捕，大学被关闭。几十个微型的巴黎公社涌上街垒。
艺术已经死亡。
我在一片恍然中看见了我的身影：迎风招摇的金发，更年轻的脸，眼睛是新生的鸢尾花。人们欢呼：我们的法兰西！
荒唐，不是这样！我在胸膛中发出怒吼，事实上激动的呐喊声萦绕在我耳畔。我捏一支旧钢笔不停地在指上旋转，案上公文都飘散，灰色铺了满眼。台灯冷白的微光下，刚落笔的请示总统的几行行文也扭曲妖孽起来，我引以为傲的花体字倒显得刻板无知、却热情澎湃。我从嘲弄的冷笑、强硬的抗拒，最终落得重重的一声叹息。我打翻了桌前的一杯冷透的苦咖啡。
波诺弗瓦迈开虚浮的步子——仿佛踩在绵软的云朵上，一面低吟新的诗歌，一面颤颤巍巍地张开双臂。夸张得像台上盛装演出的大魔术师。
巴黎的艺术家开始为他存影作画，文学家给新作品写好开头，“革命者”大笑着炸伤资本商库，折断国王的旗杆。
他半身沾上铁锈色，被更深的夜色和更通亮的火光掩盖过。
“巴黎公社万岁！”
他踉跄着被呼声推倒，跪卧在一地闪闪生光的碎玻璃里。
国王的走狗。
——不是这样。
我猛然起身，头晕目眩，战栗着去摸夹在书本间的钢笔。
书正翻到这一页：
“人生下来不是为了抱着锁链，而是为了解开羽翼；不要再有爬行的人类。我要幼虫化成蝴蝶，我要蚯蚓变成活的花朵，而且飞舞起来。”
我恐惧着一个世纪前的街垒，我本该为鲜血淋漓的历史落泪……
今夜有人在我的街垒流血。
我拥着一捧蔷薇，融入了示威游行的人群。
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